Было ли все настоящим?

Те поля и река. Тот поросший полынью забор.
И ракита кусты. В безмятежности волн поплавки на воде. Горизонтом заря.
Те поля и река.
Там начало. Июнь. И там косы сплетали уста. И так страстью манили,
ундинами вились по краю зрачка.
И так сладостно пели. И вели за собой. Меж дворов. Пустырей. Фонарей. И сибирских снегов.
Там, откуда я начал свой путь и все время косился назад. Но не смел обернутся. Мой главный вокзал.
Путешествие вдаль или вглубь? От себя, или все же к себе. Нужно вспомнить, зачем?
Меж рекламных щитов. Мимо клубов с неоном и баров в подвале. Разношерстной толпы. Алкогольных клинков. Наркотических бомб. Никотиновых пуль. Уцелев. Проскочив. Просочившись. Толи на части себя расчленив, толи себя собирая частями. По различным мирам. По исхоженным тропам. Или же в девственных снах.
Для чего на часах циферблат? И часы для чего? Если все относительно? Время
лишь нагоняет тоску. А пространство - приют. Приют для тоски. А тоска - это путь. Или нет? Для чего я иду? Потому что нельзя не идти ? Что, нельзя не идти? Не идти? Или все же идти?
А если остановиться... Если пауза...
Будет ли в этом выход?!
В чем смысл? В цели, что венчает путь, или же путь есть сама цель?
Мне нужен связной!


19