Высоцкому

Высоцкого для нас теперь открыли,
Его – запретного вдруг разрешили.
Расправились поломанные крылья.
Разносит ветер мысли без усилий.

Ах, если бы тогда ещё при жизни
Был награждён он нужностью отчизне,
Решая от рождения до тризны
Простые сложности и укоризны.

И постепенно камень время точит.
А мысли - продолжение многоточия…
Всё открывает нам он так вот просто –
В пыли дороги, ветреные вёрсты.

А тот, кто жизнь лишь по линейке строил
И втискивал всех в узости условий,
Не проверял свои же закоулки
В просторах необъятных пусто гулких.

Всё он писал о тех, кто в телогрейках,
Не в соболиных, значит, душегрейках.
У них работа до седьмого пота.
Жизнь состоит из многих поворотов.

Вскрывал он, стоя на краю обрыва,
Всё то, что на виду, но слишком лживо.
Не каждый удержаться сможет рядом.
В той жизни просто места нет парадам.

Вживался он в бесчисленные души –
Народ, что часто никому не нужен.
И на сердце его «селилась» болью
Та жалость, что у нас зовут любовью.

Вскрывал он, чистил, разрезал нарывы.
Душа его кричала от надрыва.
Она любила, сопереживала,
Сочувствия ей к нам всё было мало.