Мне сказали, что он гений.
Белый маг на поле строк.
У чтецов немало мнений:
Делу время, часу - срок.
Пыл дымится от терзаний...
Он в огне, рождённый стих!
Стих без Муз - поток незнаний,
Звук в дали, который стих.
В роях мыслей, в катакомбах,
Что во внутрь в трудах проник...
И слова, подобно тромбам,
Глушат строфы, лист поник...
Тяжело бороться с рифмой:
Она есть, потом прошла...
Даже если станет пимпфой,
Образ верный не нашла.
Мир из образов состряпан:
Из рванья, в потоках лжи.
И из старых, ветхих тряпок,
Что вам нищий подложил...
Мне сказали, что он гений...
© Copyright: Рафаэль Полянкер, 2022
Свидетельство о публикации №122121508498
Свидетельство о публикации №122121508498
Рецензии