Марку
как будто сотворён из ничего,
проснувшийся – и сотворён как все –
растёт отец из тела моего,
в цветочной железе,
весь шумный, из большого «если бы»,
домов неданных и небывших жён,
где поперёк дыхательной трубы
сам-свет преображён,
и только сын торжественно неправ –
животной бездной, погрузневшим «вот», –
в аду листвы, где пухнущий жираф
и птица-полиглот,
в седьмом аду, где зверь, вскричавший «пап»,
и нож, вонзённый в плоть, –
валяй, преображай меня, я трап,
комочек и Господь,
так самолётен, будто вся земля,
себя прервав, горящий перегной, –
когда же ты, рождённый ада для,
весь почерневший мной,
взяв за руку, оставлен, как черта,
не верь глазам моим, –
за удочкой бессовестного рта,
где свет преодолим.
09.12.2022
Вологда
как будто сотворён из ничего...
© Copyright: Борис Кутенков, 2022
Свидетельство о публикации №122121504071
Свидетельство о публикации №122121504071
Рецензии