Ближе не станет

Не встретил бы Вас, возможно, остался цел.
Казалось, всё по плечу прям как в детских книжках.
В своей откровенности был как мальчишка смел.
И глуп был похоже. Собственно, как мальчишка.

Вам нравится хрупкость цветов, их таинственный вид.
И в тонкой душе распускаются и на окне.
Про нежность Вашу, про горечь людских обид
Они не расскажут...о Вас не расскажут мне.

Я, в общем-то, тоже любил цветы, берег как мог.
Ботаник со стажем, но не дождаться чуда.
И как не крути всегда лишь один итог:
Цветы не цветут у меня...не цветут почему-то.

Вы любите письма: привычкам не изменять.
Вот только теперь не вслух и не прилюдно.
По памяти могут болеть, если не отпускать.
Моим вот со мной, по-прежнему, очень трудно.

По памяти можно ошибок новых бояться -
Доверию нужен размах, и оно бесценно.
Сомненья ничем не хуже, стоит признаться.
А значит страхи вполне могут быть равноценны.

Вам ближе дожди ведь? Очарование слез.
И мука небесная - есть вдохновенье поэта.
Мне кажется, если б дождь мог, он бы Вас унес
На влажных своих крылах, воспевать рассветы.

А я бы остался стоять и смотреть Вам в след.
Таких как я не возьмут на поруки даже.
Люблю я дожди, их искрящий и тихий свет,
Но «дефицит вдохновенья», они мне скажут.

Устав от бессмысленности и лабиринта дорог,
Дела, как и души порой, сдаются к вечеру.
Коли пусто внутри, мне нельзя на чужой порог...
Нельзя оттого, что дать Вам, выходит, нечего.

Вздымаются строки пенной волной и ранят.
По буквам Вашим неслышно бегу без оглядки.
В них целая жизнь, которая ближе не станет.
Ну вот и все, что имею в сухом остатке.