Ох - эта женщина мечты

Ох, эта женщина мечты…
Она не та, Она не Ты.
Она как море и как лес,
которые полны чудес.
Она как небо и земля,
Ей нереальной быть нельзя,
Она тайфун, Она туман,
чувств и эмоций ураган…
Она как сказка, как роман
порхает в поле баттерфляй,
как стрекоза над камышом,
иль лёгкий бриз, что над прудом.
В ней нет конкретного лица,
в моей ухмылке подлеца,
лишь отражение страстей,
предупреждения - «Не пей!»
Шептали ласково, - «Поэты,
всегда пивали, а куплеты
писали после, на кумар,
ночной переживя угар.
Но что первично я узнал,
когда в помойке засыпал,
вставал и матерно ругался,
с ‘культурным’ человеком дрался,
орал в меня топтавший свет.
Тошнит, рыгает и поэт
ночами долгими не спит,
страдает, падает, спешит…
Не наливайте, Бога ради
в утех души, а не тираде!
Пусть рюмки только для красы,
словно в аптеке змей на вазе,
как Лермонтов на маскараде,
на юбилеях генерал,
иль депутат в ковёр насрал.
Снобизм неистребим вовеки…
Мой Бог! Мы просто человеки…
Сколь не выламывался я,
она сильнее - боль моя…