СОН

Волшебный сон или мираж,
Или какое шапито:
Сегодня он вестимо Ваш,
Снимите шляпу и пальто.
Откуда Вы вошли в тот мир –
С каких отчаянных ресниц?
Он не король английский Лир
И не австрийский он кронпринц!
Ведь он воркует набегу
С берёзой, небом и Луной,
С Багирой, что на берегу,
Пришедшей вдруг на водопой…
Но он не Маугли, пардон,
И не какой-то парень с гор:
Давай ВКонтакт и в телефон –
Пора забить друг другу гол…
А что – родиться в 50 –
Какая блажь, какая мысль!
Он может откупорить клад
Меж двух упругих ягодиц.
Красиво жить не запретишь,
Таким богиням нужен шёлк!
Уж лучше так, а не как чиж –
Плевать в соседний потолок.
Твоя труба уже зовёт,
И он летит, как почтальон:
Бросается в пучину, в пот,
В Багиру и наоборот.
Проснувшись, свалится ВКонтакт –
Всё тот же мусорный футбол
И очевидный артефакт:
«Аргентина – .майка 5 : 0!»
А телефон – багиробол –
Метает сонный дискобол…
…А он толкает тридцать два –
Две  по  шестнадцать. Трын-трава!