Я не был чёрным

Я не был чёрным, и было легко
припорошенный розовым светом, разглядывал судьбы иных далеко, наряженный приоритетом.
Они, не носили паршивых чулок, не видели бежевых ёлок, и Бог их всех знает, с каких скоморох желали перцовых иголок.
Кричали "война", на наличие сна проверяли резиновым эхо. Я не был пунцовым, и не был седым, смеялся распахнутым смехом.

Я не чёрный, не уголь, не мрак, не графит, не затмение, чтоб его лесом!
Известно ли кучеру, что жеребцу, не нравится двигаться с весом.
Он хочет быть маленьким, синим, другим, таким, чтобы вырастить солнце, и мама причудливо смотрит на мир в резное овалом оконце. Несётся хрусталь по ландшафту стопы, огибая меж пальцами вечность, и что-то пульсирует из темноты, вменяя хромую беспечность.

Я не был коричневым, не был плохим, молодым, проходящим, усталым.
Я не был оконченным, призрачно злым, пожилым, перекошенным, малым...
Я не был бриллиантовым, я не рассвет, я собака, в собачьей упряжке. Александра, песочница, реверанс, Глеб, Наталья с Натальями в шпажке.
Безумства хватает, Я Волен, и что! Не к победе, какая победа,
мой голос из лоска, из хлопка плечо, сознание,
сознание из бреда...

Безусловно является формой одной кипарис расцветающий в ванне, сегодня я волосы гладил водой, а завтра пойду на свидание.
Не видите смысла, не в встречах, в стихах! Впечатанный в каждое слово, увы и увы, ну и ах ну и ах, не ново? конечно не ново.
Меня не понять, обездвижить отнюдь,
не получится, досыта стылый.
Не чёрный, не дымчатый, в этом вся суть.
Не живой, не погибший,

не лживый.