Гость

Мне снова память рвёт дремоту,
врываясь звуками беды.
И вместе с ней заходит кто-то
не оставляющий следы.
Он не отбрасывает тени,
нет отраженья в зеркалах,
но смят нервозный дух сомнений
знакомой гаммой ощущений
и вкусом крови на губах.

Да... Гость мне дорог и знаком.
(А ветер воет за окном).

Луна сгоняет тучи в стаи,
их ненавидя и любя,
а Гость стихи мои читает
и словно ищет в них себя.
Чем ближе утро, тем острее
тоска, что скалится меж строк,
но я собой ещё владею,
хотя становится белее
уже давно седой висок.

Да... Вот теперь приходит страх.
(А ветер мечется в ветвях).

Мой гость порой вздыхает тяжко,
споткнувшись мыслью о строфу.
Он в окровавленной тельняшке,
той, что лежит в моём шкафу.
Луна за тучи звёзды прячет.
Ей одиноко, как всегда.
Моей тоске оброк уплачен.
Уставший ветер горько плачет,
упав ничком на провода.

Да... Пустота в груди и ночь.
И не помочь мне. Не помочь.

Я осуждён, но неподсуден.
Я там, где он, но тело здесь.
Мне "было" хочет вырвать "будет"
из потерявшегося "есть".
Но на краю почти безумий
Гость рвёт связующую нить.
Его слова звенят, как зуммер:
"Спокойно, брат. Прости, я умер,
а ты живи. Обязан жить!"