Мы многого ещё не знаем.
А ведь бывают голоса,
Что ночью налетают стаей
Когда-то, ровно в три часа.
Не заклюют, так искалечат,
Не искалечат – доведут,
Что и дышать то будет нечем…
Потом, быть может, всё поймут…
*
А это можно и не делать.
Пускай останется всё так:
На белом – тьма,
На чёрном – белым,
Ещё какой-нибудь пустяк
От Репина,
От Васнецова,
Немного и от Ильина
Серёги…
Он вам скажет Слово,
Что у него душа полна.
*
Нам много в жизни говорили
И где они?
Здесь столько слов
Чудесных, дивных находили…
Но главное средь них любовь,
А остальное лишь на помощь,
Едва ни падая, спешит…
Что это?
Чудо или овощ,
Трава святая иль самшит?
Мы многого ещё не знаем
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2022
Свидетельство о публикации №122121401418
Свидетельство о публикации №122121401418
Рецензии