Каждый день в музее толпа.
Вереницей плетутся по залам…
Но толпа безнадёжно глупа.
С удовольствием я б сказал им:
Вам кусочек мрамора мил,
Нервно дышите над картиной…
А – солдата солдат убил…
И заныла Смерть каватину.
Вы задумались хоть на миг –
Что творится в поганом мире?
Нет? А то бы надрывный крик
Заглушил всё вокруг. Как в тире
Выстрел… Выстрел… За залпом – залп…
Унавоживают землицу
Поколенья сынов и пап.
И не вспомнит никто их лица…
А в музее опять толпа,
А в музее – новые мощи.
И гнусавый басок попа
Заставляет забыть о роще,
Где на мягкой густой траве
Очень миленькие цветочки.
И в кудрявой моей голове
Мысли лишь о жене и дочке.
Вечером к нам придут друзья,
И под звёздным покровом мира
За живых, дорогих мне я
Подниму мой бокальчик Сиры.
Каждый день в музее толпа
© Copyright: Андрей Иванов 49, 2022
Свидетельство о публикации №122121309227
Свидетельство о публикации №122121309227
Рецензии
