Он ведь иначе не мог никак...

Перебродив с ошалевшей кровью,
кучу законов толпы поправ,
ветер, дорвавшись до неба, воет.
Запах уснувших под снегом трав
и будоражит его, и мучит.
Воздух сегодня по-детски чист.
Вихрем сорвавшись с небесной кручи,
падает ветер на белый лист.
Ритм отметая, в строку залёг:

- Меж нитями заезженных дорог
я отыскать её, увы, не смог.

Он прилетал к ней вчерашней ночью,
веткой рябины стучал в окно.
Дик, а порою жесток и склочен,
в чувствах нащупав второе дно,
он разбивал не стекло, а нервы,
в звоне осколков искал покой.
Предпочитая во всём быть первым,
ветер не верил, что он - второй.
Ритм разрывается, смазан слог:

- Меж нитями заезженных дорог
давно был спрятан кем-то эпилог.

Строчки, увы, не послушны ветру.
Ритм возвращая, текут стремглав.
Звёздная морось в морозной цедре
вкусом - всё тот же бальзам из трав,
тех, что под снегом спокойно дремлют.
Ветер упрямо стучит в виски,
перебирая осколки нервов,
приподнимаясь со дна строки.
Он ведь иначе никак не мог...

- Меж нитями заезженных дорог
ты затерялась, а с тобою - Бог...