Тоскливо, Бог. И рвётся из тоски
побег неприручаемого сердца,
застыл пейзажа непогодный скрин
и... снег пошёл шагами иноверца,
как сумма филигранных величин
без разницы когда, куда, откуда -
любить на все, в отсутствии причин,
с присутствием горячечного чуда,
напополам делить огромный мир
и возвращаться в прошлые мгновенья...
Зима. Декабрь - суровый конвоир
до завтрашнего вьюжного забвенья,
но пишешь - нервно, скоро, впопыхах,
теряя нить и смыслы, и времёна,
и тяготы скучания в стихах
выскрипывают замершие клёны,
а холода с пустотами тепла,
лишь покрывалом нежным принакрыться,
и чувствовать, что в помыслах - бела,
крещёная следами вечной птицы.
Пора идти - расписанные дни
незримыми руками ли, крылами,
и ты, мой Бог, и мы с тобой одни.
И никого. И хорошо. И Amen.
Тоскливо, Бог
© Copyright: Галина Рубленко, 2022
Свидетельство о публикации №122121205887
Свидетельство о публикации №122121205887
Рецензии