Ностальгия по городу белых ночей

Ностальгия по городу белых ночей мне понятна вдали и знакома.

Нет в кармане от старой квартиры ключей, хоть стою возле дома родного.


Наблюдая развод полуночных мостов, вспоминаю минувшие годы…

Мы играли в войну в лабиринтах дворов, несмотря на капризы погоды.


Дворник летом орудовал длинной метлой, самодельной дымя папироской,

И широкой лопатой морозной зимой, в долгополой шинели матросской.


Нипочём были нам проливные дожди и завалы из снежных сугробов.

Нам казалась безоблачной жизнь впереди. Без тревог и житейских порогов.


Но из прежних жильцов никого не видать. Поразъехались из коммуналок,

Где застыла нужды роковая печать средь слежавшихся мусорных свалок.


Нынче всё изменилось на западный лад. Только те же вокруг панорамы.

Мостовые закатаны в гладкий асфальт и сверкают огнями рекламы.


Вот проехал трамвай никуда не спеша, отражаясь в стеклянных витринах…

И я чувствую, как отдыхает душа, наблюдая такие картины.


Здесь прошло моё детство, там - в школу ходил, много лет на «Ленфильме» трудился…

Ничего из хорошего не позабыл, а с плохим, улетев, распростился. 


Всё сложилось удачно. Я счастлив, здоров. Дом, семья – за мытарства награда.

Я тебя, город мой, понимаю без слов. Что же, «родина» ты мне не рада…


Вот такие мне мысли невольно пришли, вспомнив прошлое с лёгкой улыбкой.

В местных скверах, как птицы, галдят малыши за резной невысокой калиткой.   
 
 
Возле булочной тополь ветвистый растёт. (Пальма смотрится клёна не хуже…)

Хоть часы на цепочке, а время идёт. Ждёт туристов в гостинице ужин.


Мимо с сеткой знакомый пробрёл старикан. Но меня не узнал он, конечно...

Я украдкой вложил ему доллар в карман и свернул в переулок поспешно.