Муза 1

Сломать перо! Разлить чернила!
И в клочья изорвать тетрадь!
Под ноги, в грязь, ошмётки бросить!
И ну! Топтать! Топтать! Топтать!

Гнать прочь, презренную мной музу,
Что поселилась в душу мне.
Ведь не пишу про солнца лучик,
И поцелуи при луне.

Зачем она мне нервы треплет?
Зачем зовёт страдать, творить?
Пусть убирается к другому,
Ему пусть душу бередит.

Пускай другой в пустую пишет,
И в стол творения кладёт.
В котором их никто не слышит,
И где никто их не найдёт.

Пусть тот, другой, с ней счёты сводит,
Идёт на поводу её.
И выход в строках гнусных ищет,
Трясясь за «творчество» своё.

Ну почему она со мною?
Ведь не за что меня любить!
А может вовсе не с любовью,
А с местью стала приходить?

За все грехи, за все проступки,
Её мне видно, кто-то дал.
Чтоб вольно не жилось ублюдку,
Чтоб мучился и чтоб писал.

Согнувшись над столом широким,
Со страхом позабыть строку.
Садился вечером глубоким,
Бумаге изливал тоску.

Но полно! Хватит истязаний,
К перу я больше не пойду!
И хватит тягостных свиданий,
Я брошу всё! И сам уйду!