Шлюхе, укравшей мои стихи

Перевод по подстрочнику (языками не владею) стихотворения Чарльза Буковски "Шлюхе, укравшей мои стихи".


Поэт не должен горевать о личном?
Иносказательно он должен горевать?
Но Боже мой, ушло, пропало нынче,
Исчезло дюжина стихов, моя тетрадь,

Им копий нет, они оригиналы,
Украла лучшее, зачем они тебе?
Как воздух мой из лёгких ты украла,
Ты тоже хочешь, как и все меня убить?

Обычно, потаскухи ищут  деньги,
В карманах пьяного в обоссанных штанах,
Ты не взяла последний мой полтинник,
Зачем стихи тебе? Ответь мне, шлюха, а?

Ты лучше бы украла мою руку,
Но не стихи мои, я не Шекспир совсем,
И им, моим, абстрактным, пошлым, глупым,
Моим стихам, когда нибудь придёт конец,

И шлюх, и пьяниц, как и денег, много,
И были, есть, и будут быть везде, всегда,
И до конца, и до последней бомбы,
Куда без них, без всех? Конечно, никуда,

Господь же, ногу на' ногу закинув,
Сказал, что много Он поэтов, смастерил,
Поэтов много, разных, слабых, сильных,
А вот поэзии, гораздо меньше их.

                11.12.22.