Табор кочующих мыслей
Ведь от них холодея, превращаешься в камень.
Превращаешься в город с его дневниками –
Святыми местами убийства твоего.
Их взгляды скользили, как дешёвое мыло,
В туалете общественном, где умереть противно,
Но приходится, совершенно не совместимы
С жизнью удары ножом и удавка петли.
Кажется, вышло чересчур со средств набором?!
Это только. Как холод и темнота – бездомным,
Что будут говорить следакам-прокурорам?
Будет ли последний ужин скромным? Видишь ли,
Телемак, наесться тьмой никогда не поздно,
То же самое и насчёт сердца, да, хоть звёзды!
Но что делать, если ему сказали «Всё серьёзно!»
И ещё добить попытались?! В лунный прилив,
Политый соусом кисло-лимонного цвета,
Покойник лежал со стойкостью йога-аскета
На том, что он полом твёрдо считал
И ранее не знал, не читал в газетах,
Что так прозрачны бывают: пол, стены, земля...
2011
Свидетельство о публикации №122121104942