Я открытый для вас, я чист...

я открытый для вас, я чист.
я невинный уставший белехонький лист.
не просто так я на белом свете живу,
верю я в важную свою судьбу. потому,
испещрите меня краской, чернилами,
красивыми цифрами, буквами.
и если больно мне будет, то все равно все стерплю,
ведь душа моя просит этого.

буду хвастаться я набитыми на коже моей татуировками
перед бывшими, пустыми друзьями.
зато познакомлюсь я с мудрецами:
маргинальными романами, философов текстами, гениев стихами.
богаче я стану, тяжелее, важней,
станут меня наконец-то ценить.
и никто не осмелится своими руками пустить
меня свёрнутым самолётиком в небо.
перестану я выглядеть глупо, нелепо.
я готов и способен нести это тяжкое бремя.

и вот меня в руки берут.
кто же он, мой герой?
наконец-то стану я не никакой.
все так быстро идёт,
не успеваю ничего я понять.
вот вроде заглавие пишут на мне,
невероятное чувство, мурашки по спине.
буква за буквой, крючок за крючком.
вот новый абзац, почти что оргазм.
решаю глаза открыть невзначай
и в иступлении думаю:
зачем же Он циркуль в руки берет.
спокоен я был, но вот резкая боль.
мне больно, но я ведь все это стерплю.
но ум мой за разум пошел, ведь я не в себе:
зачем же ему окружность на моей спине.
где фразы великие, где стих, что я ждал?
я не полезнее, чем пивной жбан.
к мертвым душам мне не приобщиться теперь,
ведь я лишь черновик, судьба чья комична.
а ведь я так мечтал о трагедии ...
так хотел быть соженным листом
чьих-то пустых откровений.

но на мне ещё остались остатки былого простора.
оставьте ж на мне, слово Ферма,
запись, что смысла полна.
нет, вероятность этого исключена.
невзрачная, бытовая смерть —
так подходит к концу моя одиссея.
терплю последние слова на моем теле:
"Странно, как смертные люди за все нас, богов, обвиняют!
Зло от нас, утверждают они; но не сами ли часто
Гибель, судьбе вопреки, на себя навлекают безумством?"

не успел насладиться я жизнью,
наслажусь тогда своей гибелью.
и в предсмертных своих размышлениях
пред издыханием последним
вопрос в голове, ответ на который не знаю:
зачем, для чего, почему
эти людишки все пишут и пишут,
мучают моих братьев, а после утилизируют?
ведь весьма неразумно и скучно
снова рассказывать то,
что Мы уже рассказали однажды.

прощай, мир, что больше меня не будоражит.