Тропа

Как тяжело держать перо в трясущейся руке.
Как страшно мне не видеть свет в далеком далеке.
Куда ни глянь, кругом зола былых счастливых дней.
Мне до могильной черноты теперь шагать по ней.

Нет звезд на небе и луны истлел белесый лик.
Один во тьме, дрожа как лист, бреду словно старик.
Пыль прошлых лет, как кандалы на старых башмаках.
Как русла пересохших рек, морщины на щеках.

Когда же на мою тропу спустилась эта ночь?
Когда же солнца светлый луч успел исчезнуть прочь?
Где верные мои друзья, что рядом шли со мной?
И с кем теперь шагаешь ты, совсем другой тропой?

Последний, тяжеленный шаг и силы больше нет.
Прильнув коленями к земле, зажег лучины свет.
Скребу поломанным пером остервенело лист,
Переписать стремясь с нуля бессмысленную жизнь.

Пишу быстрее и быстрей, как будто может вспять,
Вернуть утраченные дни обычная тетрадь.
Лучина меркнет все сильней, и я, не видя строк,
Машу изломанным пером и вдоль, и поперек.

Огонь погас, лучины нет. Тетрадь изодранные клочья,
Перо в затихнувшей руке, утоплено в чернилах ночи.
Куда ни глянь кругом зола, былых счастливых дней,
И до могильной черноты, я дошагал по ней.