***

Не рисуется мне и не пишется,
Чистым воздухом мне не дышится
И желаний больше не предвидится.
Что же делать мне? Мне - провидице?

Улететь на небо синее?
За туманом серым ринуться?
Иль забыться в белеющем инее,
От тревог от своих отодвинуться?

...


Рецензии