Скукожилась судьба. И смысл меньше атома.
Живу в режиме незаинтересованного патологоанатома.
Забежал за угол, вдохнул просвежевший аромат;
Кофемашина мне гадает: есть ли в зачётке автомат?
Никто не увидит, никто не подумает, всё пронзительно глухо.
Сам зажевал язык, сам закрыл сердце, зажал ладонью ухо.
А был ли мальчик? Вообще, хоть кто-нибудь был? Хотя, кому какое дело?
Один может быть важен, а тысячи - кирпичи заблаговременно подготовленного тела.
В кармане — идеал, в мыслях — зарплата.
Пора самому строить больницу, пока не постучалась палата.
Издох, не начавшись, стремительный полёт.
Но я докажу, что это был не мой самолёт.
Выстреливаю как не в себя
© Copyright: Михаил Бузов, 2022
Свидетельство о публикации №122120904826
Свидетельство о публикации №122120904826
Рецензии
