Мороз, Синячиха, зима...

Дорога – почти серпантин,
Петляет зигзагами лихо.
Ещё перелесок один...
А дальше – моя Синячиха!
Деревья звенят хрусталём,
Дымятся колечками трубы,
Наполнено всё декабрём:
И курточки в моде, и шубы...
Бегут вдоль дороги дома,
Мотор распевает сонеты.
Мороз, Синячиха, зима...
Но родиной сердце согрето.


Рецензии