Письма... письма...

Ты...
Это всё, что осталось –
тетрадки в косую линейку,
исписанные рваным
почерком - вдоль, поперек…
зачёркнуто и перечёркнуто…
всё, что случалось –
редко и одиночно…
признать не хочется -
что и этого - не сберёг.

Я...
Все, кто встречались - встречались
с другими, тоже
и было бы глупо думать, что им -
ты  нужнее всех.
Все, кто копались в твоем безнадежном
прошлом -
не  вернулись… а сколько их было… тех…

Ты...
всё, что осталось –
с десяток написанных песен,
сотни стихов и писем…
правда…  кому-то  нужна?
Если досталось То -
что Господь отрезал,
а Он - справедлив,
но, чего – то мне недодал...

Это кода, финал… ставлю на прошлом
крест...
и ухожу... насколько моих хватит сил.
И пусть ничего нет прекраснее
этих мест, но ведь… я их,
для себя - не просил...

Я...
Знаешь, милый, память –
не в счет, а время идет...
не город, а сердце
тебя зовет... туда, где ты 
бросил его, не убил...
но вот ведь беда,
в череде встреч и разлук -
ты обречен - не вернуться
туда, где ещё... может любим...
в тот круг.

Ты...
Там, где ты не была, пахнет
твоими духами...
там, где ты не была, о тебе
теперь - не говорят...
там не сходят с ума... а сходили,
годами. И теперь осознали…
и прошлое - не бередят.

Я... 
В голове только ветер
осенний... в ладонях - листок...
можно долго теперь молчать...
и не нужно знать тебе, впрок:
там, где ты не был,
я годами молчала, скучала
и курила взатяг... и искала
тебя долго, и тщетно - в каждом...
встречном,чтобы выбраться
из передряг бесконечных...
а теперь - только лёгкая грусть,
а теперь - я ничего не боюсь.