В вышине, над грешным миром,
Самолёт блеснул крылом.
В нём я мог быть пассажиром,
Но остался за бортом.
Я остался в сонной чаше
Надоевшего двора.
Будто места нету краше,
Чем родная конура.
Рассекает лайнер небо
Белой ровной полосой.
Ну а я иду за хлебом
По избитой мостовой.
В вышине, над грешным миром
© Copyright: Владимир Козырев Свирский, 2022
Свидетельство о публикации №122120803234
Свидетельство о публикации №122120803234
Рецензии
