25. 07. 20. Фантазия

Возьму себя вновь в руки. Соберусь.
И награжу желаемой прохладой.
В воспоминаний океане захлебнусь.
В герое тех несбыточных преданий.

Как жаль, что лишь об этом мне писать
Легко с огнем внутри, и до сих пор...
Местоимений знойная пора
Прошла, как я - хребты страданья гор.

И в путы окунуться свежих дней
Хочу, и получается недурно.
Я не хочу все помнить. Этот зверь,
Что был внутри и умер, пахнет дурно.

Чему причина этих новых строк
О том, покрытом плесенью и пылью?
Чтоб в зной сегодня чуять холодок
От марева того, что было..  былью?

И что за потустранный Фигаро -
Мой разум, кормчий всех иллюзий храмов?
То тут, то там он пляшет безустанно
Как надоел душе моей обман!

Какая боль - об этом лишь писать.
О том, что не дано уже давно.
И как легко предать (Ведь я уже не та!),
Прилюдно обнажив своё перо.

Хотя, ты знаешь, это все не так.
Мне не знакома радости отрада,
Когда как фильм, фантазия, игра!
Сейчас - лишь постановка маскарада.

Где ты сегодня - фаворит, на первом плане,
А завтра лёд души чужой раздавит
Твое нутро, все кости и полОсти.
"То кажется! Тебя никто не просит

Слагать сейчас строку об этом парне
И деве, то мифической, то странной
Которой никогда никто не слышит."

Она еще не ведает, что дышит.

Она ещё во сне, как балерина,
Марионетка, управляемая прима,
На домре вдохновляюще играет.
Никто не подойдёт к той спящей даме.

Во сне, что окружил её - ни слова. тишина.
Там рядом нет души, пылающей огнем -
Страшащая темнАя глубина
Окутывает тело день за днём.

Когда проснётся, сразу вопрошает :
"Какой сейчас здесь год? И где я? Кто-то знает?
Зачем проснулась? Здесь меня отыщут?"

Она не знала, что уже не дышит.