И на нашей улице будет праздник

 
Она стояла долго у окна и думала о чем то,не вникая,
Ей шли ее зеленые глаза,горчинкой шоколада разбавляя.
С годами все мудрее,не украсть,того,что только ей принадлежало,
Парила словно птица в облаках и далью этих глаз их провожала.
В своих стихах писала о своем,нет,не сама,стихи писались сами,
Сливались с ветром,снегом и дождем и отражались ей,лишь только снами.
Она могла и в полночь тихо встать и взять блокнот исписанный стихами,
Укутавшись немою тишиной,все откровения строчками, словами....
Что никогда не смогут прочитать,все это тайное,что будет.....
И с каждым годом сердцем обретать,ту веру в то,что дай господь,пребудет..
Она могла все сразу взять и сжечь и видя как та рукопись горела,
Не жалко было то,что не сберечь,с годами понимая что так тлело.
На челке были вышиты те сны,узорами с ресниц ,в глазах грустнее,
Любовь свою познавши до границ,все тише,молча,но взрослее...
И не хотелось больше ничего,настолько этой болью прокипело,
Порой держал вопрос:"..меня за что..?" Что с каждым годом все роднее?
Не находила правильность тех фраз,касаясь локон,оставаясь без ответа
А иногда всей нежностью,подчас,так обнимало сердце чье то,где то...
И с каждым годом ,понимая что Любовь,не шепот-это кроткое молчание,
Что там внутри,как дар Богов,ниспосланное небом от страдания...