Нас, может быть, не победят.
Нам, может, проиграют.
Чего они от нас хотят?
О чём они мечтают?
И что кому не суждено,
Подписано судьбою
Уже давно
Давным-давно
Чего-нибудь да стоит.
*
Лишь на фронте, на войне
Ты узнаешь всех вполне,
Кто тут добр, а кто хитёр,
Кто ведёт себя как вор,
Тащит тут же у своих
Пожилых и молодых,
Чтоб заполнить свой живот
Всем, что влезет в жадный рот.
*
Восемь писем, семь стихов
И одно благословенье.
Кто-то к этому готов,
Кто-то пребывает в лени.
Восемь писем, семь стихов
Для кого-то это вечность.
Даже больше – безконечность
Наших мыслей чувств и снов
Нас, может быть, не победят
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2022
Свидетельство о публикации №122120703222
Свидетельство о публикации №122120703222
Рецензии