Я зря писал тебе "прощайте",
хватило-то едва на час,
в ещё не опустевшем чате
слова нелепые торчат.
Ты мне не станешь отвечать.
Деревья в мёртвом зимнем платье,
узбек сгребает снег,
как вату,
злым декабрём моя утрата
по скором слове сгоряча.
Оно не первый понедельник
за праздником чужих саней,
в как будто плановом безделье
коротких зимних полудней,
усмешка невозможной цели....
Но может быть,
среди недели?
Не надо было
© Copyright: Илья Захваткин, 2022
Свидетельство о публикации №122120600739
Свидетельство о публикации №122120600739
Рецензии
