Я столько раз видел могилу отца

Я столько раз видел могилу отца,
Но каждый раз вижу все новое в ней:
От фото убитого пулей писца
До робкого пламени мертвых огней.

Я видел, как возле потресканных плит
Земля намокала от бархатных слез,
И видел, как вдовы от горя завыв,
Искали мужей меж заплаканных звезд.

Я видел, как мальчик, он лет десяти,
Пришел на могилу ни свет ни заря.
И вот он сейчас предо мною сидит,
Заплаканно шепчет «Ну братик, вставай».

Как девочки с мамой, бросая цветы,
На свежий еще и густой чернозем,
Спросили у мамы: «А мама, скажи,
А как скоро папа до дома дойдет?»

И даже вороны всей стаей своей
Исполнили реквием в честь горемык,
Что будут отныне лишь только в земле,
Хоть каждый из них от семьи не отвык.

Я долго взираю, не вставши с колен,
Падают слезы из очей пустых.
Война оставляет лишь горе и тлен,
Да пепел на сердце скучавших родных.

Я вспомнил, как как-то сказал мне отец:
«Будь сильным, мой сын, просто пообещай».
Я вспомнил слова, и приняв, наконец,
Я с кладбища вышел, внутри закричав.

Мой шрам затянулся. С вечерних огней
Я сяду за стол со своею семьей.
Целую жену, а за ней- сыновей.
Надеюсь, отец, ты гордился бы мной.