За дверями души

За закрытыми дверями моей души холода.
Непроглядная метель, зима и вечная темнота. Хотелось бы, очень хотелось весны, тепла, но это слова…  мечта.

Как перестать писать о том, что видишь и слышишь? Быть губкой, собирающей грязь, фильтром, вообразить, что я сито…
Capisce?

Невыносимо это состояние, а так хочется радости, беззаботности, по выходным немного праздности. Мещанство усыпляет, потому как в нем нет чувства опасности.

Довольство может приесться? Если в голове маргарин, а тело как тесто - нет. Пролам не выбраться из этого сытого квеста.

А кто же здесь я? Падаль? Принцесса? Право имею или тварь я дрожащая, умирающая от собственного давления и обстоятельств пресса?

Не ври себе, не романтизируй изыски литературных приисков. Таланты давно уж мертвы, в их домах музеи, а у соседей обыски.

Как ни крути, а существование в физическом холоде, "душевном" голоде рождает больше острого, броского. Текст как отражение хода мыслей, слава богу, еще не плоского.

Брось оценки, не вставай на коленки, на лопатки перед врагом никогда не ложись. Лучше глядя вокруг, замри, не дыши, не спугни - тихо крадется жизнь.

Ты словно снежинка, летящая из синей дали, не допусти того, чтобы твой вектор сместили, а цель растоптали… грязными сапогами.

Абсурдность момента толкает мозг на поиски нового, эксперимента, а горечь бытия придает ему вкус абсента, что кружит сознание, летящее в космосе ледяною кометой.

Это твоя реальность - смесь цирка с психушкой на самой окраине грязного гетто. Тут радости нет - она под запретом. Есть только слово, и я прошу тебя, на право его нести не накладывай вето.

06.12.22