Убивая желания болью,
Бумеранг улетел в небеса.
Остался на щеках солью
У простого пацана.
Последнее что запомнит о нем бумеранг
Лишь пара слов из его уст.
Философской мысли бриллиант,
Слова разорвавшие август.
"А почему цветы не умирают?
Уж холодно, им тоже нужен сон."
Слова те пыльным облаком витают,
С детством уплывая за небосклон.
412
© Copyright: Михаил Прокофьев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122120506139
Свидетельство о публикации №122120506139
Рецензии