Средство от душевных ран

За белой шторкой в трёпаной каморке
Стоит полезный, кожаный диван.
На нём мужчина в тёплой гимнастёрке            
Читает средство от душевных ран -

Одну добротно-толстенькую книгу.               
Недальнозоркий, стало быть в очках,
Листает, трёт, не видя в книге фигу,
А книга та, вообще, о дурачках,

Что по задворкам своей жизни тусклой
Гоняют мячик наперегонки
С судьбой, такой же, как и у моллюсков,
Ну, что сказать, наверно, дураки,

Ползут себе из маменьки в могилу
Таща с собой «так нужный» скарб и дом,
А жизнь летит, неведомым пунктиром         
И даже в направлении другом,

Она спешит, где есть просторы мысли,
Где шелестят поля большой любви
Где дарят счастье, даже коромыслом,
Но это явно радостно другим,

Там любят так, что отпустить не могут,
И целый час прощаются в дверях,   
Открыты для умов пути, дороги,         
Там нет гримас лентяев и нерях.

Там чай такой, что аромат цветочный
До облаков, с малиной пироги
Так хороши - я это знаю точно,
И столько много - хватит для других.   

И вот читал, читал он эту книжку,
Надменно грузно положил на стул,               
Сказал ментально: «Вычурная слишком!»,          
Перевернулся живо и уснул.