Слово о близкой гибели Русской литературы

            
                Жива покамест русская литература,
                Хоть на неё Швыдкой взирает хмуро.

               
Писатель русский, от невзгод понурый,
В ногах нет правды, ты на стул присядь.
Скажи мне, что  за Год литературы
Понудили Россию отмечать?..

И как писательский Союз многострадальных
Немногих мастеров и толп невежд,
Воспринял этот жест радетелей державных,
Наверно, переполнился надежд?..

Готовить стали рукописи, книги
В них что-то править, что-то добавлять,
О тиражах значительных мечтать.
О гонорарах… Сладостные  миги…
Мне приходилось их переживать…

Но не вернуть социализм обратно,
Где каждому платили по труду…
И я уже лет двадцать забесплатно
Смотрю на свой талант как на беду.

В России люди правдою страдают.
Литература им родная мать.
Она в уме и чувствах наставляет
И помогает жить, и  умирать.

В ней никогда не увядали вишни,
Герои становились все родней.
И вот она при новой власти лишней
Вдруг стала из-за русскости своей.

И потому её совсем не жалко
Замордовать иль вовсе запретить,
Пока не станет интр-националкой,
Способной под всех лечь и угодить.

На властном уровне поставлена задача,
А коли так, то совершится суд:
Швыдкого обвинителем назначат,
Он русской жизни смысл переиначит.

Советских классиков из памяти сотрут,
Их имена замажут чёрной краской,
Чтобы замшелой ленинскою сказкой
Не тормошили задремавший люд…

Куда же мы  как сироты пойдём,
Где притулимся с прозой и стихами
Вешать народу с заткнутыми ртами,
Что он идёт неправедным путем?..
 
Но выход есть для каждого –  мычать,
Иль притвориться мыслящим бараном?
Ведь и народ  непомнящим Иваном
Прикинулся…  В России благодать
Безмыслия, безверья наступила…
И пошлость всю Россию затопила.

Народ поверил в праведность греха.
Но Бог всё видит в зеркале стиха.