Высохли в горле звуки былых баллад,
Выпали снеги, явно прослабли струны…
Лунной дорожкой где-то бредёт Пилат,
Старцы бормочут, вяло трактуя руны
Кличет блаженный скорый всему конец,
Давит усмешку виды видавший мытарь…
"Это не повод" - грустно вершит творец,
"Будет вам утро юной росой умыто!"
Надо ли носом землю ретиво рыть,
Надо ли влазить в кожицу Сары Коннор?
Будет вам Завтра, только уймите прыть,
Только убавьте выевший души гонор!
Всё образуется. Медленно. Исподволь.
Не по лекалам неких сакральных знаний
Время не лечит. Время размажет боль
По гигабайтам липких воспоминаний…
Будет вам...
© Copyright: Гордый Гамадрил, 2022
Свидетельство о публикации №122120502709
Свидетельство о публикации №122120502709
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.