Я, как Есенин, умер в тридцать.
А ты прости меня, прости.
Мне ничего теперь не снится,
В квартире нечему цвести.
Я как осиновые листья
Упал на снежный склеп земли.
Мои обветренные кисти
Я согреваю об угли.
Теперь бессмысленные зимы...
А в них озноб, шиномонтаж.
И сосны больше не красивы,
И слишком низок мой этаж.
Теперь журналы и газеты,
Мой юный я! Как стало так,
Что ничего отныне нету
Из под пера в твоих руках?
Я, как Есенин, умер в тридцать.
И нет ни песен, ни стихов.
Я лишь могу еще напиться
Во тьме московских кабаков.
Я, как Есенин, умер в тридцать...
© Copyright: Дмитрий Фарина, 2022
Свидетельство о публикации №122120502524
Свидетельство о публикации №122120502524
Рецензии
