Бездонный сосуд, облаками обитый,
До незримых краёв полон истинной грустью.
Как неживой, точно горем убитый,
Мёртвый дождь тихо льётся из прозрачного устья.
Сонный ветер вздохнул — зашепталась осока.
Хромой свет ковыляет в холодные дали.
Душа устремилась далёко-далёко,
В те места, где давно её уже ждали.
Безмолвное поле. Мёрзлый грунт. Безнадёжность...
Прозрачность. Надежда(!). Ушедшие дни...
Но такая особая бестленная
лёгкость,
И на земле слабым эхом мелькают огни.
Растеклась незначительность по туманным потокам.
И лишь яркая вспышка оставила след
В памяти и в этом поле широком
На долгие сотни... даже тысячи лет.
Сосуд с облаками
© Copyright: Петар Жабов, 2022
Свидетельство о публикации №122120408184
Свидетельство о публикации №122120408184
Рецензии
