Война

Года три мне было, стою нарядный,
Встречаем гостей, у всех медали,
Дед поднимает рукой прохладной,
«Не замёрз он, это протез» сказали.

Сели за стол большой, как молодые,
Смеются открыто, радость не прячут,
Под гитару затянули песни фронтовые,
Как дитя понять, почему все плачут?

Взрослые выпили, не звякая стеклом,
Тишина молчания прервалась пацаном:
«Как деду, хочу чтобы руку заменили!»
Впервые, как взрослому мне говорили:

«Война, это когда закончились слова,
Уже летят снаряды по спящим городам,
Древние запреты забылись в головах,
Вокруг седеют люди прямо на глазах.

А еще, бывало, накроет липкий страх,
Память крови спасала, билась в сердцах,
Она хранит все подвиги, от богатырей,
Мы сильны пока герои в памяти людей!»

Только раз я видел злыми глаза деда,
Когда моя бабка случайно за обедом,
Руку свою прячет под рукавом платья,
Успели мелькнуть цифры на запястье.

Так я начал нести ношу потомственную,
Народы сожгли, а наш строй не замер,
Отдавали для победы жизнь собственную,
В бою, а не на кафеле газовых камер.