Наша любовь
завяла
с последним тюльпаном в букете,
растворилась в тумане
летнем
и обратилась затем в серый тлен.
Чужие руки
греют,
обвивают усталую шею,
но в них не найти
панацею
и мне нечего дать им взамен.
Вновь в полумраке
звенели
бокалы полные светом надежды
и под наши сериалы
нежный
я чувствовал губ твоих след.
Но с каждым глотком
всё быстрее
покрывались шрамами раны
и под сияние
телеэкрана
исчезал стройный твой силуэт...
Фантом
© Copyright: Найл Виан, 2022
Свидетельство о публикации №122120306963
Свидетельство о публикации №122120306963
Рецензии