Из Мадлен Мисько

В ожидании салюта

Четвертое июля. Вечер. Крыша
Больницы Джона Хопкинса, и мы
не сводим глаз с густой небесной тьмы,
теснясь, но возмущения не слыша.
Здесь доктора. Здесь те, кто смог встать с койки:
в коляске ли, иль сжав костыль рукой…
Здесь старики и дети – никакой
недуг сломить не сможет дух их стойкий.
На назовешь больницу эту раем:
жизнь не висит в раю на волоске. 
Сирены гул раздался вдалеке… 
Мы не робеем, потому что знаем –
как только вспыхнет огненная пыль, 
желанья наши превратятся в быль. 

Incipient Fireworks

Nine p.m., July the fourth. The roof,
Broadway Garage, Johns Hopkins Hospital.
Our little crowd is pressed against the rail:
employees, lots of children, and enough
patients -- in wheelchairs, pushing I.V. poles --
that here, among the cars, our measures seem
extreme. A roof away, the trauma team
lights up the landing pad. A siren wails
thinly from some forsaken street below.
But we remain intent on waiting for
the dark to deepen, absolutely sure,
the weather being fair, that we will know --
any second, every one of us --
the thrill of the expected come to pass.