Куда, как тухло в этом ноябре:
Лежит зимы недоданная рента,
Моргает серый день, офонарев
В прогорклых белых зернах реагента -
Мороз без солнца, Пушкин, извини,
Весьма судны записки на манжетах,
Ведь, даже в ночь струящиеся сны,
Не балуют обилием сюжета.
И от того решительнее бунт -
Дойти до фазы, до конца, до точки -
Лихих словес, сбирающие фунт,
Дрожат мои тетрадные листочки.
Чернильную разбрызгивая кровь,
"Давлю раба", не внемля - о пощаде!
Ноябрь суров и я к нему суров,
И мир суров, но видно, Бога ради
Всё так устроено и создано навек,
Чтоб Тот, который надо мной, премудро
Узрел и возгласил: Се - человек!
И мне декабрь подарил на утро!
За день до декабря
© Copyright: Театр Двух, 2022
Свидетельство о публикации №122120304729
Свидетельство о публикации №122120304729
Рецензии