Когда я нащупала этот пульс,
То ночь превратилась в день.
У Режиссёра сломался пульт -
Закончилась вся дребедень.
Разрезана сеть - свободен улов,
Взметнулась до неба волна.
А я, пройдя лабиринты слов,
Вдруг стала легка и вольна.
А пульс обезумел, уже предел -
Не думай, ещё не конец.
Слушок пролетел, мол, я не у дел,
И слог мой - совсем не жилец.
Но ведает тот, кто бросил клубок,
Что я только вышла на старт.
Что есть ещё ток, и пылает Восток,
Что есть во мне март и азарт.
Едиными стали ручей и речь,
Да сотни моих бубенцов...
Поверьте, я снова смогла уберечь
Своих сумасшедших гонцов.
Не зря под рукой невозможный пульс,
В котором не блок, но - слог.
Не зря Режиссёр не чинил свой пульт,
Не зря кто-то бросил клубок.
Пульс
© Copyright: Оля Деваяни 156, 2022
Свидетельство о публикации №122120208412
Свидетельство о публикации №122120208412
Рецензии