Вдали букет из пышных елей,
А пред букетом целина.
Всё замело, ветра осели
Здесь моя мысль рождена.
Она дрожит как тонкий волос,
Но пасть с макушки не велит.
А с виду – одинокий колос,
Проросший в полевой гранит.
Та мысль как снежок в лицо
В разгар пылающего лета
Или как сизое кольцо
В футляре ждущее ответа.
Как капля бурого вина
На языке в пустыне дикой.
Как кульминация кина
Как эхо бужденное криком.
Она гласит, что не смогу
Любить остатки твоей ласки
Что твою душу опишу
И выйдет очертанье маски.
Лишь то покоит поутру,
Что от объятий не толкнули
Что не стучали по ведру
И одеяло не стянули…
Вдали букет из пышных елей
© Copyright: Егор Калинин 06, 2022
Свидетельство о публикации №122120206169
Свидетельство о публикации №122120206169
Рецензии