Поэты слишком разгулялись...

*   *   *

Поэты слишком разгулялись:
По жизни – прыг, по жизни – скок,
И, смотришь, спился, как Есенин,
Или повесился, как Блок.

Конечно, быть поэтом трудно;
Не любят трудностей они
И потому в гульбе и пьянстве
Свои растрачивают дни.

Когда же хватит их кондрашка
В каком-нибудь из злачных мест,
Иные выступят поэты,
Неся литературный крест.

Таким поэтам не до шуток,
У них попойки не в чести,
Им надо крест литературный
Тяжелой поступью нести.

Играет страшно желваками
Их одухотворенный лик.
Они отдавливают ноги
Всем тем, кто на пути возник.

Они идут туда, где грозно
Горит зарею окоем
И по пути стихи бормочут
О сокровенном, о своем.

Внушают людям уваженье
Их непонятные слова;
Уже лет сто идут поэты,
Но большая их часть жива.

Зубовным скрежетом пугают
Они скопившийся народ,
Кряхтят, синеют от натуги,
Но ничего их не берет.

Вот-вот он должен надорваться,
Подвижник пламенный, – ан нет:
Измучен непосильной ношей,
Он доживает до ста лет.