Смерть ходит,где-то рядом,
А ну её ети...
С языческим обрядом,-
Пройти бы полпути.
В пиру не обоссаться,
В миру не на грешить.
На день бы задержаться
И что-нибудь решить.
Горит очаг,неймётся
Дровами бормоча.
Когда то все вернётся,
Как крик из под бича.
А завтра день мне скажет,-
Авось не пропадём!
На душу черной сажей,
Мы с совестью падём.
Мы бедные артисты,
Бродяги ста дорог.
И тот сегодня чистый,
Кого отметил Бог.
Я потушу лампаду,
Калачиком скручусь.
Я рад,что вы не рады,
Тому,что я учусь.
***
© Copyright: Андрей Окаянный, 2022
Свидетельство о публикации №122120206051
Свидетельство о публикации №122120206051
Рецензии