Образа

Слагая чудные куплеты,
Ваяя образ неземной,
Вникая в неизвестность, где–то
Творят поэты мир иной.

А на  бескрайних на просторах
Под звуки очумелых лир,
Земной природе непокорный
Вершится вакханалий пир.

Придут вершители историй,
Почтут за честь мартышкин труд.
Нас укоряя, ересь вторя,
Дань ахинеям  отдадут.

И новым делом увлекутся
Напрасно воздух рассекать.
Поэтов поучать возьмутся,
Косясь надменно свысока.

Чего стараетесь, святоши,
Ваяя мир наивных грёз?...
Ведь мысль о будущем и прошлом
Негоже принимать всерьёз.

Как говорят беспечно люди: –
«Счас, как на блюде, тишь и гладь.
А что в грядущем мире будет
Наивно, право, полагать».

Но мы истории горнисты,
В  миру реалий  облик наш.
Мы – слуги очевидных истин,
Нам ненавистны ложь и блажь.

А в лоне падали отпетой
Царит лихая кутерьма,
Лишь мы, безумные поэты,
Всё блещем остротой ума.

Как почерпнуть у жизни суть?...
Узнать всё то, что не случайно?
На миг, естественно, уснуть,
И вещий сон откроет тайну.

Мир вещих снов души не чает
В мольбах у поминальных чаш.
И снится, истина вещает: –
«Там будет то, что сам создашь».

Но оборвётся сон... Очнутся...
И солнца луч подарит день.
Опять же наводить возьмутся
Тень на плетень! Как им не лень?...

Опять пугать! Да что ж такое?!
Нам очевидно то что там.
Вот час пробьёт!... За всё с лихвою
Платить придётся по счетам.

И взмолит общество отпетых
Пред тем, как петь за упокой:
–  «Эй, вы, наивные поэты,
Возьмите нас туда, с собой!»