***
Мёртвой хваткой зелёных
Томящихся листьев
Старый тополь сжимает
В объятьях звезду;
Эта боль обречённых
На книжных страницах,
Этот свет,что сгорает
В полночном саду,
Эта логика чувств,
Не воспетая в храмах,
Эта невыносимая
Яркость огня;
Этот город так пуст,
И любовная драма
Разгорается с силой
Последнего дня.
Только кто же король?
Здесь одни только пешки,
Они знают, что нужно
Спокойно молчать,
И пророк за игрой
Наблюдает с усмешкой,
Но они ему дружно
Запрещают играть
В эту статику слов,
В этот искренний возглас
В этот бред неразумный,
Что выжил святой...
Этот тополь готов
Подарить мне свой голос,
Шорох листьев бесшумный,
Волшебный покой...
© Copyright: Денис Скорбящий, 2022
Свидетельство о публикации №122120204599
Свидетельство о публикации №122120204599
Рецензии