Кризис жанра

В пору юности радужной, вольной
Меня били как селезня влёт
И кричали вослед: «Малахольный,
Идиот, сумасброд, рифмоплёт…

В чистом поле цвели незабудки
Вперемешку с травой полевой
И бросались с небес мои утки
В тёмный омут любви с головой
(Евгений Семичев)


В пору старости каждый день прожит
Как последний… То сердце щемит,
То печёнка-зараза тревожит,
То вдруг селезень сильно болит.

В чистом поле цветут незабудки…
В грязном – свалка… Утильвторсырьё.
Мне же лучше писать прибаутки,
А поэзия - нет… Не моё!

Я и рад бы, но люд больно грубый
И как только начну рифмовать,
Сразу влёт бьют, и в печень, и в зубы…
- Малахольный – кричат – твою мать!!!

Может я идиот сумасбродный,
Но молчать не заставят меня!
В ожиданьи любви всенародной
Не проходит без строчки ни дня.

Сочинительства сумрачный омут
Засосал бы меня с головой,
Но такие как я в нём не тонут,
Видно нет у меня таковой.

Вдохновение – это не шутка!
Тяжко нонеча рифмы кропать
И спорхнула с небес моя утка
Как положено ей – под кровать.