Бумага всё от ручки стерпит,
Лежит чистейший, белый лист.
Я мыслью пробегусь сквозь дебри,
А в голове - весёлый свист.
От новостей мне в жизни тошно,
Какой-то постоянный стресс.
В золе печёная картошка,
Вот это был деликатес.
В ладошках дуя, обжигались,
Золой измазавшись подчас.
С щеки стирая - улыбались,
И пили только терпкий квас.
Как быстро с вами повзрослели,
Вернуть бы прошлое назад.
Летят проклятые недели...
Где наш осенний листопад?
26.11.2022
Бумага всё от ручки стерпит
© Copyright: Андрей Иванов 54, 2022
Свидетельство о публикации №122120202819
Свидетельство о публикации №122120202819
Рецензии
