стихами...

Душа беременна стихами... Тревожно ей и тяжело…
 Ещё не выразить словами того, что с Неба снизошло…
 И холодок щемящий где-то под сердцем вздрогнул и затих.
 Известно состояние это: наверное, родится стих…


Он будет робким, неуклюжим. Его растить ещё, растить…
 Но никаким трудом досужим призыв его не заглушить.
 И, будто шхуна, устремляюсь навстречу штормовой волне.
 И обуздать слова пытаюсь. И… просыпаюсь… в тишине.


Остры «камней подводных» рифы.  Пути без лоций не легки.
Ведь мысль, опережая рифмы, стремиться поперёк строки.
И обуздать слова пытаюсь... Но настроение храня,
Порою формой поступаюсь, чтоб кто-то чувствовал как я…


Плохим делиться с кем-то стыдно! Удачное - жаль отдавать…
Мук этих никогда не видно. Их и самой-то не понять.
Но непрочитанное слово печалью в памяти лежит…
На волю вырваться готово, секундной стрелкой дребезжит.


И относясь к стиху, как сыну, где гордость смешана с виной,
И отдаю на половину… и… удержать хочу с собой.
Его похвалят, я смущаюсь. О недостатках знаю всё!
 А осуждают – заступаюсь, в том материнства естество.


 Ведь след от «пуповины» тонок...  Страх за дитя не одолим.
А стих, как выросший ребенок, уже становится… чужим…
И облегченье с пустотою, всегда единые в судьбе,
Нахлынут горькую волною… до ожиданья перемен…