По безымянности убогой,
По черной нитке тополей,
Проходит осень недотрогой
По паркам прежних королей.
Заходит в гроты и пещеры,
На замки падает дождём
И на погосте в капле веры
Она беседует с вождём.
А он, оболганный на троне,
Глядит на листьев хоровод,
Блестит сапфир в его короне
И разный мечется народ.
Фур плетутся караваны,
Клаксонов неумный хор
И блестят следы нирваны
На лицах славы до сих пор.
Этот пламень совершенства
Сжёг немало главарей
Государств и духовенства
И даже божьих матерей.
По безымянности убогой...
© Copyright: Яков Зильберг, 2022
Свидетельство о публикации №122120101000
Свидетельство о публикации №122120101000
Рецензии